А что сверху? А сверху только вечный снег. Белый, пушистый, на ресницах и волосах. И так бесконечно нежно, что тонешь в фантазиях, а потом просыпаешься на обледенелой лавочке, где-то на набережной. Продираешь глаза, смотришь вниз и видишь жизнь, скованную мрачным льдом. Поднимаешь взгляд - огни чужого города. Оборачиваешься назад и слышишь как голос из прошлого звал тебя, как голос из будущего, тихий, еле различимый, шепчет медленно твое имя. Чем он громче, тем ближе это твое будущее. Но в этот раз ты будешь больше говорить в повелительном наклонении, шоколадом делиться будет так влом и какой там кофе? Пиво с друзьями в футбольном клубе.
Я не стану говорить на непонятном языке, ведь так глупо стучать молотком по стеклу. Лучше заматывать его с бинтами на кулаки и стучать в стену. До крови, до потери пульса, до потери сознания. Но бить стекла иногда полезно - чтобы перевернуть реальность. Ты можешь нарисовать, но какое тогда физическое удовольствие?
И, да, я снова взялась за сигареты. Прости, но у меня весна...