Мысль. Летящая тяжело, на огромных черных крыльях.
Мысль. Дорога, ведущая куда-то или заводящая вникуда.
Мысль. На ее струнах играли дожди и снега. Но она жива. Она со мной. Заставляет, задыхаясь, дышать токсинами и табачным дымом. Из-за нее идти в авангарде иллюзий больного опиумом и розовыми очками мира слишком редко попадающихся нормальных. Убитые фильмами страхи жалуются на меня бездонной ночи, сидящей на остывающем от проклятого стократно дня асфальте пустых слов. Слог не держит ритма бегущей от слез тумана смерти собаки. Глухое рычание против безмолвного шепота затухающей сигареты.
Тлеющая радость. По ней трижды протоптались дежурными фразами, пробитыми пулями судьбы рифмами. И сквозь дебри неподдающегося бессовестности разума плетется, еле поднимая ноги, и, рассказывает, через силу выплевывая слова с кровью, пахнущая хвоей зима. Глаголет о том, что видала на том берегу отчаяния и тихих всхлипов породистых оборотней, чьи лица всегда скрыты под масками пустых глаз и четких линий бесчувственных кислотных пространств. Обугленными и раскрошенными дамбами между ребер все еще держится мусор черного вязкого безумия. И против туч летучих мышей уже бежать против солнца бесполезно. Все равно холод серых мыслей-дорог тебя уже настиг на полпути к раскрашенному тоской распятью.

-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-


Все мы обессиленные, уставшие и недолюбленные. Боимся попасть под прицел врага. Одинаковые, потому что люди. Одной философии не хватает чтобы быть разумным и мудрым. Иногда кажется - такими рождаются, а не становятся.
Плыть по реке. Против течения - невозможно, по течению - скучно. Быть зверем - позор, быть человеком - ужасно трудно. Вечный выбор, в котором только три пути: решить, уйти или остаться в том же положении. Выбор жесток, но сделать его нужно лишь однажды.

-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-

Бледно-снежный
Выйдешь спешно
И, раскаявшсь, конечно,
Плащ накинешь,
Шарф поправишь,
Стон задавишь,
Шаг прибавишь.
Не услышишь как в прихожей
Заглушали стоны тоже.
Не услышишь, не увидишь,
В дождь полночный спешно выйдешь.

Растворившись исчезаешь
И уже подозреваешь...
Что жалея не исправишь.
Что нисколько не теряешь.
Что найдешь в другой похожей
Первой встречной прохожей.
Тоже чувствуешь вены
Домом вспенившейся Сены,
Тоже спешно уходящей
В дождь поющий, город спящий.

Автор неизвестен

-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-

Рваные руки стали непослушными,
Они больше не играют, не спрашивают.
Хромые мечты прыгают дружными
Скачками по нервам. Монотонные фальши
Не простят красивых ошибок в нотах,
И не спросят у бездонных улиц адрес,
Убегут, оставят мысли в кронах
Развилок. Одиночество - милый братец.


-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-

Поколение PR

Терпение приравнено к падению в правах,
Слова теряют смысл меж многоточий,
Пустоты не болят, но кровоточат,
Не свертываясь на разорванных краях.
Тянутся отпечатки ног на перекрестках,
Шаги теряются в сомнительность причин,
Мы выбираем маски меж личин,
Приносим время в жертву на подмостках .
Попав под власть всесильного гроша,
Неискушенность числится недугом.
Оберегаем целое друг в друге,
Себя бессмысленно кроша.
Порыв души завуалирован мотивом,
Попала искренность под наблюдение врага,
Никто не рубит больше слов с плеча,
Сменив улыбку на всеядность позитива

Катя Север