Стоять под серым небом и чувствовать, как первые холодные капли падают на щеки, шею, медленно стекают по волосам на мягкую рубашку. "Ненавижу дождь." Идти, закрыв глаза, наугад, по лужам под струями небесных слез, в осколках воспоминаний. Идти куда-то уже бессмысленно. Идти откуда-то - уже пройдено. Просто двигаться, чтобы ненавистная, льющаяся потоками вода, путалась с солеными потоками из глаз, видавших лица охрипших от безумия.
Когда сковывают обещаниями по рукам и ногам и клятвой верности стягивают чувства в сухое "не по уставу" может кричать только вода, проходить электрическим током по мышцам, врываться адреналином в вены и вкусом крови с молоком во рту. Сначала все сливается в единый шум, но скоро ты уже можешь слышать падение каждой капли в отдельности. Они эхом отдаются в освобождающейся от страхов черепной коробке. Не в силах избавиться от этого, да и не надо, ведь так красиво играют замерзшие клавиши и живые струны. Волшебство летящей ввысь музыки от того, что вдруг стало легко и нутро распахнулось навстречу теплому осеннему ветру, кружащему вокруг тебя такие яркие разноцветные листья в каком-то, известном только им одним, танце. Невозможно его угадать, знаешь только, что они "натанцуют" счастье. И тебе больше не хочется кричать.
В городах не так. В городах дожди всегда серые, со стальным взглядом, со свинцовыми тучами, с безликими прохожими, с глухими струям с крыш. Идти чтобы вспоминать, идти чтобы помнить. Идти чтобы однажды переступить порог, упасть в чьи-то руки, пролиться сквозь них чистыми слезами и услышать: "Счастье, ты пахнешь дождем."