Какого черта?!
Какого черта, - спрашиваю я, - мне хочется биться? Мне хочется драться. Именно сейчас, здесь. Получать увесистые удары. Чтобы кровь текла по лицу от разбитого носа и по кулакам от крови противника, чтобы распухали синяки на теле, чтобы хрустели крошащиеся и ломающиеся кости. Рвались сосуды, лопались от напряжения мелкие капилляры в голове, в глазах. Чтобы видеть непередаваемую ярость в глазах противника и заражаться этим. И биться пока оба не сдохнут. Я так умею.
Но не валяться потом без сознания. Биться до потери пульса, до чертиков. Голыми руками, насколько возможно. Не защищаясь, не выставляя блоки. Бить так, что темнеет у самого в глазах от слепой ярости.
А потом сесть на парапет, закурить и пить пиво, рассуждая о мощности нового Ровера или причине успеха Джобса. Просидеть всю ночь, а утром разойтись по работам/учебам.