На днях иду я. То есть как иду. Иди-то особо не куда, да и не за чем. Слоняюсь, скорее. Так вот, слоняюсь я по городу. И такая погода знаете, такая весенняя слякоть и грязь, которая больше напоминает тухлую середину осени, когда деревья лысые, все листья уже под ногами и превратились в какое-то коричнево-гнилое месиво, нежели приближающееся лето со всем хорошим, что нас там ожидает. И на душе так... Так, что думаешь, а какого чёрта вообще нужен этот бесполезный орган. И есть ли он вообще. Или может они все правы, а? Шея мёрзнет. Перчатки есть, такие, с дырками для пальцев, и эти самые пальцы едва шевелятся. Ботинки промокли, а значит ногам тоже не долго осталось до состояния "не чувствую". Карманы пусты. Ну, почти пусты. Фантик от конфеты, чек из магазина,зажигалка, которая давно сломалась и мелочь, как сейчас помню, тридцать восемь рублей семьдесят пять копеек, причём десять рублей лежали на асфальте как раз тогда,когда мне пришлось нагнуться, чтобы завязать шнурок, И всё. Недели на две, а то и на подольше. Значит ни о каких докторах и речи не идёт. Значит не чем платить за комнату, надо придумать объяснения, и желательно получше. Значит я сегодня останусь без мороженного и газировки. Без сигарет, стаканчика на вечер и приюта на ночь. И мысли, мысли, какие-то полупровальные воспоминания, обрывки утренних новостей и квитанций. И хочется есть, если честно. Даже очень хочется. Надеюсь вам передалась вся атмосфера того дня. И иду я быстрым шагом, почти переходящим в бег, ужасно спешу в тон всем проходящим. Почти бегу, хотя мне толком некуда даже иди. Так бывает, знаете. Сидишь, думаешь, что ничего не делаешь, попросту тратишь время. И тратишь его ещё больше. И боишься потерять ещё больше. И, конечно же, теряешь ещё. И вот уже фонари включаются постепенно, уже горят вывески всевозможных баров, кафе, витрин магазинов с такими счастливыми маникеновыми семьями, темнеет, небо заволакивает синие кляксы, простите мою поэтичность. А я не понимаю, где я, и не помню, когда начало темнеть и уже стемнело. Не знаю, какой автобус мне нужен, и где эта самая автобусная остановка. Смешно, но похоже это называется "потеряться". И это не сколько не улучшает моё настроение, если честно. Потому что уже довольно темно и странно безлюдно. А это совсем не тот случай, когда хочется нарваться на неприятности и гопников. Но мне удивительно всё равно и через какие-то акри и переулки, повинуясь здравой логике я иду всё прямо и прямо, ведь если идти так довольно долго обязательно наткнёшься на метро. И оно находится. Перепрыгиваю ну,эту штуку, к которой все прикладывают билеты, уворачиваюсь от ментов, то есть, полисменов, бегу по эскалатору, влетаю в последнюю дверь последнего вагона. Поток спадает, в вагоне два-три человека, я без интереса их оглядываю, смотрю на рекламу автомобиля, и шум в голове не прекращается ни на секунду, так что я снова ели не в облаках, то точно где-то не здесь, я буквально вишу на перилах, не хочу сидеть, не чувствую ног и носа, зато чувствую ноющую боль во всём своём существе. На станции заходит какой-то "молодой человек". То ли торчёк, то ли скоро им будет. И он садиться, растекается прямо передо мной. Вертит в руках билет, сворачивает его в трубочку, чувака буквально трясёт, ноги выплясывают быстрый танец саблей или чего-то в этом духе. И выглядит он довольно хреново. Настолько, что я боюсь заразиться какой-нибудь хренью от него. Хотя, наверное, выгляжу не лучше. Ну, обычно не оцениваешь себя, верно? Буквально слышно как этого чувака ломает. И моё состояние в этом полностью отражается. И одно дело читать про торчков и наркоманов, видеть на лестничной клетке и лавочках перед домом, а другое дело стоять на расстоянии меньше метра(хотя вагон пустой). От чувака веет не только бессонницей и ломкой, но и чем-то ещё. Чем-то таким, что мне становится немного не по себе. Потому что что ему стоит взять слегка помять меня. А может и не с легка. А мне совершенно не хочется этого. Я уже три станции попросту прямо пялюсь на него. А это довольно невежливо. И принципе, всё что ему достанется - десять рублей и пять копеек, ведь даже те двадцать уже потрачены. Заходит старуха-попрошайка. За треском поезда не слышно, что она говорит, но явно что-то жалостливое. И вот она проходит около нас. Я, как любой на моём месте, не обращаю на неё особого внимание, а тот чувак встаёт, шатаясь протягивает ей тысячу, и буквально вмазывается в пространство между дверьми поезда и перилами.
Как только поезд останавливается, он выходит.
Старуха жадно проверят штуку на вшивость, и убедившись, что перед ней самый настоящий косарь государственного образца, засовывает его, не скажу вам куда.
А у меня так и лежит в кармане мелочь и фантики. Я так же чувствую себя довольно скверно. Я вижу выход. "Выход из метро. Не входить"

P.S. Может, тот чувак вмазался и теперь счастлив. И если не на небесах, то точно где-то не здесь.