Потому что сейчас, лежа на полу и обнимая повздувавшийся паркет сердце кровью обливается и в горле комок сплошной боли. Сплошными полосами, лезвиями по душе и прощай мое солнце. Слезами по волосам - кто-то здесь, но он уже тысячи лет как лишний. А кто нужен? Уже никто. Никто не успокоит и не возьмет в руки лед. И прощай, мое теплое лето. Я уезжаю в Антарктиду.
10.05.2012 в 17:15
я говорю себе в такие момент - это иллюзия, это бред моего воспаленного сознания. реальность немного иная.
10.05.2012 в 17:23
Умирать на рассвете не хочется. Глупо умирать на рассвете. Ночь позади, мрак рассеялся, за спиной осталось тяжкое сражение, и мы вышли из него победителями, и горизонт светится розовым золотом. Нет, положительно надо быть дурнем, чтобы, выиграв битву, умирать на пороге нового дня.
Днем умирать не то чтобы глупо, но некогда. Нужно сделать то, и это, и это, и это, и еще много чего. Днем тоже нельзя умирать, Вечером и можно, и хочется. Пора на отдых. Но небо темнеет. Подступает ночь. Закрыть глаза навек, и последнее, что они увидят, — мрак и тьму беспросветную… нет! Вечером умирать противно.
А ночью вообще не хочется ничего другого, потому что ночью невозможно поверить в утро. Но ведь должен же кто-то биться с тьмой. Очень хочется отложить меч, так и падающий из усталых рук. Но умирать здесь и сейчас, в разгар битвы — значит струсить. Так что ничего не поделаешь. Ночью умирать стыдно.
И вот, хотя казалось, что тьма пришла навек, она отступает, и клинок смущенно сияет розовым золотом. Можно перевести дух. Рассветает.
А умирать на рассвете глупо.
Откуда-то стащенно, не знаю, откуда именно.