Давно хочется написать хоть что-нибудь, но мысли не ложатся в печатные строчки. Они все витают где-то в голове, или над ней, я уж и не знаю. Я все больше разговариваю с людьми, потому что устала молчать. А, может быть, я становлюсь глупее. И моя потребность к общению - это медленное превращение во что-то странное и страшное. Ни в коем случае не подумайте, что я плохо думаю об общительных людях. Беда не в общении, не в коммуникации, а в неразборчивости словесного потока. Я позволяю порой себе слишком многое. Наверное, как раз-таки из-за того, что я почти не могу писать.
Похоже, что я начинаю стареть. Все чаще брюзжу, возмущаюсь, все реже улыбаюсь и быстрее напиваюсь. Устаю от внезапностей, все чаще думаю о том, как было бы здорово заниматься домом, собакой, иметь простую работу, развести кактусы на подоконнике... Что со мной не так? Или через пару лет я возьму ипотеку? Раньше я достаточно спокойно относилась к бардаку. Сейчас мне так хочется, чтобы все было на своих местах - по полочкам, ящичкам.
В общем, целая драма и очередной разбор себя.